uho

Живое сердце Что ж мне сказать..? из названия ясно, Жизнь что становится,малость, прекрасней. Больше не хочется жить бессердечным, Жить каждый день, в груди с сердцем беспечным. Красочность дней стала, словно, иная, Будто страница из жизни другая. Чистый листок не отдам я чернилам, Ярко раскрашу его целым миром. Больше не хочется жить черно-бело. Правда, художник с меня неумелый... Я нарисую картину стихами И распрощаюсь с былыми грехами. Только, обидно и тяжко до боли... Хоть, разрисуй ты все волей- неволей, След с напечатанных раньше страниц Не упадет, по велению, ниц... И разрисованный ярко листок След не забудет исписанных строк...

Окно В скуке тихо утопая, Молча я в окно взираю. Через толстые решетки, Что отныне не находка, Вижу тонкое стекло. Тут вниманье привлекло То, что в мире застекленном, Том, что за стеклом оконным, Нет ни радости, ни грусти, Все обыденно и пусто. Клен, березы, тополя, Где-то вдалеке поля... По дорогам мимо школы Едет транспорт чей-то новый, На трамвае едет кто-то. Мир окутанный дремотой. Скучен, беден, суетлив, В мысли чьей-то прихотлив. Ветер листья поколышит, Успокоится, как дышит. Шум машин не удивляет, А усталость заставляет, В чем меня не упрекнуть, Тихо, медленно зевнуть. Люди всюду суетятся, Заставляя время мчаться. Словно разные два мира... Там Москва, а здесь Пальмира. Нет здесь пламенных сует. Кто мне даст простой ответ На вопрос отнюдь не сложный, К размышлению возможный: Почему мир "заоконный" С виду жаркий и не сонный, А по эту грань стекла Жизнь иначе потекла?

спасибо огромное)

Капля Туча с тучей собираясь И над городом клубясь, Небоскребы сокрывают, Да и молнией грозясь, Скрыли небо голубое, Скрыли солнца яркий диск. Небо вспыхнуло грозою И на улице быть- риск. Вспышка света над землею Режет небо пополам, Да и гром- злодей, порою, Пробежит по небесам. Вот и капля пролетела... Сорвалась с небес... и вниз... И в полете, словно пела, Не имея свой каприз. Нет у капли ни желаний. Нет у капли ни мечты. Нет для капли пониманий Жизни, счастья, красоты. Миг ее всегда в полете. Может, где-то в небесах... Лишь в падении... не в взлете... Ты увидишь на глазах Отраженье капель ливня. Каждой капли, каждый миг, Что дороже даже бивня, Гром и молния как крик. Крик природы как от боли. Крик от сердца, вопль души... Нам самих себя неволить Бесполезно. Мы спешим. Захлебнувшись бездыханно В монотонной суете. Вечно "поздно" или "рано"... Ты подумай о судьбе. Может быть, ты, словно капля, Пролетишь и канешь вниз... Или же в антракт спектакля Ты поймешь, что жизнь- каприз. Быть дождем, грозой, росинкой... Ты же в силах выбирать, Иль прольешься ты слезинкой... Твой спектакль- тебе играть.

приветствую всех поступивших ::smile

Грусть... так что же это... слово? Чувство каждому знакомо. Когда сердце как в тумане И душа в своем обмане Слойкой льда накроет разум. По щеке слезою сразу Пробежит тихонько то, Что не в силах внять никто. Не профессор, ни подруга, Ни жена любого друга... Внять не в силах этой боли, Той, что душу так неволит... И затем, слезой прошедшей В виде капли, болью шедшей, И в глазах с прекрасным бликом, Отраженьем чьим-то... ликом... Ликом бледным... и печальным, Словно было изначально Только боль души и горе, Что разлилось, словно море. Море тихо, ветер слабый, Но оно же есть и дабы... Дабы боль унять всю эту, Нужно пару слов поэту. Пусть из глаз бежит слезинка, Канет в снег и станет льдинкой. И, читая эти строчки, Ты не хочешь ставить точку. Ты пусти... пусти слезинку. Пусть, как будто на картинке, Солнце радугой на слезы Светит ярко, словно грезы. И теплом своих мечтаний Топишь боль воспоминаний. И оттаят сердце, разум. Все изменится и сразу

Думы На лице я отмечен печалью И в душе тяжкий груз из обид... Эх... а было же все изначально, Ведь и сердце тогда не болит... А сейчас та душа, что когда-то... Что была так добра и открыта, Постепенно уходит куда-то, Многоплевана, сильно избита. А душа... она есть, но ей больно И не может принять за урок, Что открыв свои двери невольно, Будут боли потом долгий срок. А сейчас все немного иначе. Были годы, обиды и вой, Но я все же как клоун дурачу, Грим слезами смывая, порой. И улыбка моя теперь лжива В никуда направляю я взгляд. Губы шепчут, причем молчаливо: "Не вернуть то, что было назад" (август 2011. один из самых тяжелых месяцев)

спасибо) вот досадно, что потерял блокнот... там около 20 стихов, которые я сюда не успел выложить.....

меня печатают в местном еженедельнике, как будет возможность, обязательно отсканирую и отправлю) "А чтобы не флудить отпишусь по поводу четверостиший. Немного меньше "гробов" и все выживут! " просто у меня трудный период в жизни... поэтому в последних стихах отражено такое состояние...

ААААА! меня в газете печатают!

вот со скуки нарисовал на телефоне

Ого! давно я тут небыл... :'( много изменилось... я с трудом зашел... много стихов накопилось) РИФМЫ Словно стенка, молча стоя, Я тихонько рифмы строю. Чтоб не стать от скуки тленом, Я окутан рифмы пленом. И бубню себе я строчки, Словно с кочки и на кочку... Эх бы ручку да листочек, Записать бы пару строчек... В голове слова и мысли Стали строго, словно числа. Кучка рифм и горстка строк, Словно в памяти исток. Скукой глупой опъянён, Я смотрю в окно, где клён Весь пейзаж закрыл ветвями, А слова летят полями, Пролетая над землёю, Рифмой лёгкой мысли кроя. Ну, а я, у стенки стоя, Тихой мыслью рифмы строю.

я не все могу объяснить...

Театр Наша жизнь- сплошной театр. Мы- актеры... мы- шуты. Кто суфлер, кто как оратор. Может, зритель- я и ты? Нет... наивна мысль эта... Даже зритель- это роль. Не спектакль тьмы и света. Даже шут, теперь, король.  Нет сдесь четкой грани сцены. Да и занавеса нет. Цирк... подобие арены... Вышел клоун. Тише! Свет! Все смеются, все играют. Кто-то плачет, кто-то тих... Кто-то молча умоляет Выпускать на сцену их. Кто-то роль свою сыграет... И от сцены отойдет. Лишь тогда он- зритель станет. Сдаст билет, потом уйдет.

тут далеко не одна совесть... все куда сложнее

я- палач и я- казненный Взрыл могилу себе я руками... Сколотил я себе свой же гроб... И омыл не водой, а слезами... Не утер запотевший я лоб... И , дрожащей от боли рукою, Я несу себе... свой приговор... Подписать, цвета крови, строкою... Сам себе я палач... я и вор... Обокрал я себя, да и только... И нашел я себя по следам... Предъявил обвинений я столько... Не по сукам считать... а годам. Осудил я себя беспристрастно. И вердикт грянул эхом от стен. Адвокат тратил силы напрасно. Я попал в свой же собственный плен... Сам себя, вскоре, я расстреляю... Сам себя я в гробу отнесу... Сам себя в землю я закопаю... И последний венок принесу...

это вам спасибо за добрые слова)

слезы скрипки есть в руках смычок и скрипка... есть в душе печаль и боль... на лице грустна улыбка... вновь скрипач играет роль... мастер, двигая рукою, и прикрыв глаза на миг, ищет в музыке покоя, а в душе истошный крик... крик "за что?!" в душе, и скрипка, издавая звонкий плач, вмиг стирает все улыбки, режа душу как палач... глаз скрипач не открывая, нежно сжав в руке смычок, свою душу изливает. человек он... не сверчок... взлет... падение.. и слезы... слышно в музыке души... а маэстро канул в грезы... и слышны в пустой тиши тихий плач... души страданье, через скрипку проходя. годы, дни... воспоминанья пропадают, уходя... полон зал, а он играет, сердце бъется с горяча... скрипка тихо умолкает... с ней и сердце скрипача... 

тени мы мертвы... мы только тени... манекены без лица... в подчинении у лени стали хуже подлеца... чем "сегодня" отличилось от прошедшего "вчера"? ничего не приключилось... и в судьбе опять дыра... нет ни смеха... ни улыбки... мы забыли как "играть"... и из прошлого "открытки"... станем детство вспоминать... только дети живы в мире... только дети знают смех... им не нужно плавать в жире... им плевать на свой успех... они знают как смеяться, им не нужно покурить, чтобы с памятью расстаться, чтоб проблемы все забыть... они могут улыбнуться, не боясь людей суда, словно птицей встрепенуться и сказать всей жизни "да"! ну а мы, без лиц шагая, смыв эмоции с души, постепенно умираем, словно тени во глуши...

просто я на долго пропал из-за сильных депрессий >< какое настроение было.... и в какой-то мере... это прощание... возможно

Я пишу из своей могилы Я пишу из своей могилы, Я кричу через горстки строк. Покидают с душою силы, Пересох счастья в жизни исток. И пишу я кровавой рукою, Что не держит перстами перо. Мысли льются огромной рекою. Я поставил судьбу на зеро. Запер наглухо дверь я обратно, Не услышит никто этот крик. И становится горе превратно, И бледнеет с улыбкою лик. А внутри успокоился хаос, Затихает бушующий шторм. Десять душ, по учению Даос Покидают телесный свой дом. Не болит больше старая рана... Эти двадцать коротеньких строк... Может, кончилось все слишком рано... Но такой, вот, судьбы эпилог...

красиво... ночной город, звезды

вино Был виноградник у деда Асхея. Трудно сыскать было деда мудрее. В детстве мечтал виноделом он стать И за мечту он готов был страдать... Жил он ребенком в семье не богатой... Со сгубленным детством- Мечты предоплатой... *** Был тот мальчишкой худым, невысоким... Был его взгляд океаном глубоким... Были и острые черты лица, Волосы цвета вселенной слепца... Целыми днями сбегал он из дома. Отчим его был любителем рома. Пъяный он был каждый раз и, под вечер, Парня он сильно в бреду изувечил. Только мальчишка поправился, вроде, Взору попался он только в дороге. С тех самых пор нелюбившая мать Даже не стала его вспоминать. Изнемогая от жажды до бреда, Встретил в дороге он лысого деда. И на колени тот мальчик упал, В самое сердце он деду попал. Парня добряк напоил, обогрел. Винное дело старик тот имел. Парень в помошники к деду просился, Долго не думая тот согласился. Тот винодел с пареньком подружился. Времени танец тихонько кружился. И не проснулся однажды старик... С легкой улыбкой, холодный был лик. Та винодельня осталась Асхею... Вновь он один... лишь с мечтою своею...

спасибо) над ритмом буду работать